Leo en Los pequeños tratados de Pascal Quignard que, en su origen, la palabra página se refería menos al soporte físico del papel que a la maquetación y a la disposición gráfica del texto. Tiene que ver con el espíritu ordenador, casi jurídico, del latín; el...
Si los psicólogos subrayan que la infancia es la tierra natal de la felicidad, la tradición actúa como una liturgia de la memoria. Igual que cada año por estas fechas, el bazar de la iglesia sueca anuncia la llegada del Adviento y de la Navidad. La luz frágil de las...
Ciudad paródica donde las haya, conozco pocos lugares tan hermosos, tan llenos de vida como Nápoles. No se trata, desde luego, de una belleza italiana, renacentista, de una luz ocre que nos hable de una cierta pasión por el espíritu: en Nápoles, el Barroco adquiere,...
Sólo a lo lejos se oye el eco de un trueno, que llega y se va, denso, como el humo de un puro. De niño, me asustaban los truenos y la luz intermitente de los rayos. Mi abuela se solía levantar de la cama y persignaba el suelo de la casa con cruces de sal. Yo también...
Hubo una época, cuando todavía estudiaba en la universidad, en la que no me molestaban las incomodidades de la vida. Por aquel entonces, soñaba con recorrer el mundo a pie como si fuera un juglar medieval. Recuerdo que, en una ocasión, dormí en un corral, rodeado de...
A partir de cierta edad, la niñez se asemeja mucho a un paraíso perdido. Sobre todo si rememoras el verano, cuando éramos libres y el campo olía a antigüedad. Era el tiempo de la recolección de los tomates, los higos y las almendras: de ese verdor primaveral que ha...
No recuerdo con exactitud cuándo viajé por primera vez en tren. Quizás ocurrió durante los años de la lejana EGB cuando, con el colegio, subimos de Palma a Sóller en el antiguo tren que atraviesa la Sierra de Tramuntana; o tal vez fue por aquella misma época cuando,...
Es curioso porque para mí el verano no es una tarde en la playa, ni un paseo en velero ni una pizza junto el mar, sino tan sólo un olor. Hablo de la infancia que es la hechura de la memoria y que en mi caso se resume en el olor, recurrente e intenso, a Nivea. Si me...
En los relatos de André Gide, los veranos equivalían al insistente zumbido de las moscas. O, al menos, así creo recordar de mis lecturas adolescentes. También los veranos de mi niñez fueron lentos y repetitivos en el huerto de mis abuelos, bajo un sol mediterráneo....
El exceso de buen gusto mata el arte.
“La penumbra se agujerea de luz” Jorge Oteiza
"La medida verdadera del valor que poseemos es ésta: el crecimiento que los demás experimentan merced a la fuerza de nuestro amor. Por ese crecimiento nos enteramos de cuál es el peso que tenemos y también de lo que significa la terrible frase: "Dios te ha pesado en...
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