Cuando eres niño la Navidad es un tiempo de asombro y esperanza. Cuando te vas haciendo mayor aparece la melancolía, que es una forma peculiar de tristeza: un latido íntimo, levemente apagado por la singladura de los años, pero en el fondo noble y feliz. En alguna ocasión he escrito que, precisamente porque hemos conocido el sabor dulce del paraíso, no nos resulta difícil descubrir el reverso del tiempo. Como fantasmas, en Navidad regresan los seres queridos que nos han dejado: mis abuelos, mi hermano David, tantos amigos; también mi propia infancia, el recuerdo lejano de aquel que fui y ya no soy. ¿Se trata de nostalgia acaso? Creo que no. Al menos, no exactamente. La intimidad a menudo se confunde con los matices de la tristeza y pienso que más bien es al contrario. La intimidad nos recoge, pero también nos alumbra y confiere sentido a nuestras heridas; nos recuerda que no sólo somos polvo, sino semilla y fruto.

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