La música

De todas las artes, la música es, sin duda, el gran misterio. En rigor, no nos ofrece un relato ni un discurso intelectual, no reflexiona sobre la verdad u otros conceptos éticos o morales, no pretende imitar a la naturaleza. Su secreto consiste en que se adentra en la espesura de la belleza y, desde ahí, oculta,  va pulsando el conjunto de las emociones. Ningún tema le es ajeno: la muerte, el amor, la ternura, el heroísmo o la cobardía. Inquirido por uno de sus alumnos, el director de orquesta rumano Sergiu Celibidache respondió que la música no se distingue en absoluto del hombre, habita dentro de nosotros y no existe fuera de nuestra conciencia.

Probablemente la música sea anterior al lenguaje. Cuando los bebés todavía no pueden hablar, muestran ya un incipiente sentido del ritmo y se alegran – o se tranquilizan – con las canciones que les cantan las madres. Si trazáramos una genealogía de la personalidad, la música aparecería diseminada en casi cualquier esquirla de nuestras vidas. Recuerdo de niño, en Suecia, haber escuchado a mi abuela interpretando al piano alguna sonata de Beethoven o alguna fuga de Bach. La recuerdo escuchando a Schubert – la Sonata D. 960, por ejemplo – y los quintetos de Mozart. Recuerdo a Schipa, el tenor, y a Gigli y a Fleta en los vinilos de casa, como recuerdo todo el Bruckner de mi adolescencia  – esas sinfonías colosales – y las veladas neoyorquinas en el MET con las óperas de Verdi, Shostakovich y Wagner. Sin música, la condición humana adquiriría un color distinto, más opaco. Y el mundo sería más pobre.

Artículo publicado en Ambos Mundos.

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